Pour toi, Barbara

Stasera ho fatto un incontro. Una vecchietta 90enne dagli occhi azzurrissimi e le gambotte malferme chiedeva une petite pièce davanti a un hotel lussuoso tra Madeleine e Concorde. Mi ha detto che ho un nome bellissimo, e che lei avrebbe voluto chiamarsi Rose-Marie. Io le ho risposto che anche lei ha un nome bellissimo, almeno ha una poesia tutta per sé (un poesia di Prévert, eh, mica di Bondi).
E io gliela dedico, per tutte le cose belle e dolci uscite dalla sua bocca, per un paio di minuti in cui ho deciso che potevo anche fare a meno dell'ipod.

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
É panouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle-toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse
Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abimé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.

(Jacques Prévert, Paroles)

Strade di Francia

Arriverai alla gare de Lyon, arruffato da una notte in treno. Avrai deciso di partire due giorni prima, e io non avro' avuto il tempo di emozionarmi. Ti prendero' per mano e ti portero' con me, in un giorno senza pioggia e senza confusione, a scoprire i dedali di Belleville. Saliremo nel feudo di Pennac, ci perderemo nelle viuzze e per magia saremo a Buttes Chaumont. Andremo ovunque a piedi, senza stancarci, senza parlare troppo. Solo guardandoci ogni tanto negli occhi. Gli altri intorno non esisteranno, prenderemo un caffè in un bistrot dall'aria dimessa e fumosa, seduti sugli sgabelli al bancone. Poi andremo da Shakespeare & Co., andremo a Montmartre, e cerchero' di ricordarmi tutti i monumenti che si vedono da lassù. Mangeremo la stessa crème brûlée, spaccandola certosinamente col cucchiaino. Prenderemo una bici a place des Vosges e torneremo a casa, arrancando un po' sulla salita dell'avenue Daumesnil.

Cosi' io ti prendo per mano e ti porto con me...

perché a darsi un appuntamento che speranza c'è...