Il libro

Me l'aveva regalato Michele 5 Natali fa, insieme a Lucertola di Banana Yoshimoto. L'ho sempre guardato con un misto di timore e sospetto, leggendo la quarta di copertina: "Nella Mosca staliniana, arriva il diavolo in persona, sotto le spogli di Woland, esperto di magia nera." Poi l'ho abbandonato in uno scaffale della libreria, ogni tanto andavo a riprenderlo, gli toglievo un po' di polvere e lo rimettevo dov'era, dicendogli: "prima o poi troverò tempo e modo di affrontarti".
Poi quest'estate qualcuno l'ha scelto per il giochino degli alieni e io ho cominciato a pensare davvero che fosse un gran libro, ché di questo qualcuno mi fido (almeno sui libri). Allora l'ho portato a Parigi a settembre, ma poi è successo di nuovo qualcosa che l'ha allontanato da me. Fin quando non ho deciso che era arrivato il momento, il mattoncino rosso mi chiamava e diceva: "leggimi, leggimi!". E così me lo sono portato dietro per le vacanze di Natale, l'ho cominciato a Orly e l'ho finito a casa mia. 479 pagine in una decina di giorni, di cui un centinaio solo in treno da Pisa a Napoli. Qualcuno aveva ragione: è il libro, a dir poco geniale. Non ho mai letto niente del genere, eppure di libri ne ho mangiati in vita mia. Larger than life. Bulgakov era un pazzo furioso e Il maestro e Margherita è un autentico capolavoro, anche per capire un po' meglio come andavano le cose nella Russia di Stalin. Se fate parte di coloro che non l'hanno ancora letto o che l'hanno lasciato a metà per un qualsivoglia motivo, dategli una (altra) possibilità. Poi mi direte.